L’euforia del sole, dell’alcool, degli odori esalati dal legno e dal cemento di Key West, i riflessi e le spezie, il pieno inconscio e l’assoluto vuoto mi hanno riconsegnato ad una nota di colore dell’isola. Un sigaro. Come una amante dolorosamente amata e perduta che improvvisamente incontri per strada, che prima ancora di salutarti invade il tuo spazio insinuando la sua voluttuosa lingua tra le tue labbra, e ne riconosci il sapore, il contatto morbido e perfetto delle sua bocca, il profumo,  la frequenza del respiro, il piacere dell’abbandono, hanno pervaso i miei sensi infrangendosi sulle barriere delle mie certezze. Nella coscienza un sussulto e te ne separi ancora. Bruscamente l’allontani nuovamente da te. Un altro addio. Un’altro strappo.

Quel piacere è male. È dannatamente seducente. È un’amabile e amata perdizione.

Ecco, quando la pressione è eccessiva, il pallone diventa detestabile. Inutilizzabile. Non utile ai fini del gioco.

L’anima del pallone, quello che gli restituisce il giusto equilibrio, sta tutta li: nello sbuffo d’aria che proviene dall’ago che preme sulla valvola. È a quel sacrificio d’aria che si deve la liberazione del pallone da quella pressione eccessiva. 

Mentre tutti osservano il pallone, ammirandone la perfetta rotondità, il rimbalzo pressoché perfetto, ignorano che parte della sua anima è diluita tra i loro respiri; il merito di quella sfericità assoluta è tutto nell’aria che lo ha abbandonato.