Il tuo canto è propiziatorio.

Rinfresca, verdeggia, rigenera desideri e alimenta speranze.

È benedetta.

Aumenta di intensità, ci si copre di più, si cammina a testa bassa.

“Servirà per domani perché la terra non sia più spaccata. È un sacrificio necessario”.

La menzogna.

Si accumula elettricità e passano i giorni senza che vi sia schiarita sotto quel cielo di pioggia battente. L’unica luce scaturisce dai lampi, echi di tuoni confondono giorni e notti. L’acqua è un muro, un’area senza confini, priva di poli. Uno spettacolo affascinante di una maledizione naturale, la vaga coscienza di essere la scintilla di un incendio d’acqua che non puoi più arrestare.
Quando le ossa sono gelide, il respiro affannato dalla troppa umidità, ogni cosa è avviluppata in un panno zuppo, pervasa da una maledizione liquida.
Poi termina. D’improvviso.
Le orecchie tese allo scroscio assente ritornano di suoni di torrenti d’acqua che trascinano via avanzi di ieri e idee di domani; melodie ritmiche e asincrone di fardelli di gocce riversate in terra.

È come se tutto fosse sospeso.

Si misurano i vuoti mentre gli occhi si abituano al nuovo spettacolo di devastazione lasciato. La marea porta via ogni cosa. Non resta nulla, se non altra pioggia che riga le guance. Tutto quello che era prima va ricostruito e prima ancora ricordato.
Sofferenza e memoria per seminare quella terra nuovamente arida.

Con dolore, certo, ma con il piacere di ritrovarmi uomo. Con un enorme sospiro di sollievo.

Cesserei di essere schiavo delle mie qualità, dei miei talenti.

finalmente libero finalmente nudo finalmente vivo

essere il tutto di ogni cosa

Non sono in debito d’ossigeno eppure l’aria nei polmoni mi spinge in superficie e cerco qualunque cosa capace di ancorarmi ancora a questo fondo.

devo saziarmi gli occhi dei dettagli di questo abisso

E manco a me stesso, come un traditore ad una promessa.

e cado in un incanto

Cristallizzato in un limbo sordo.
Poi con le dita cerco a ritroso il filo trovando quello affilato della realtà.

e sanguino

La caduta.

Capita di ritrovarsi storditi e doloranti. Il fragore della battaglia in cui si è stati unicamente vittime senza poter essere carnefici continua a confondere la percezione. Come un incubo che torna a sovrapporsi alla realtà in notti tormentate e febbricitanti.
Poi, quando la luce torna a rendere al mondo circostante colori e forme dopo averle prestate all’oscurità più nera, riemergono rapide come il sole all’orizzonte, le ferite, le castrazioni, i dolori, la tensione innaturale dei muscoli, il bruciore della violazione del corpo appiccicoso di sangue sui tagli sudici e imbrattati. E tutto questo non ha fisicità. Non può essere pulito, medicato, recuperato, cauterizzato, calmato. Non si hanno stime dei tempi, un “dottore, allora? la prognosi?”. Non si possono fare piani. Non puoi guardare alla nuova battaglia immaginando scene eroiche, proiettarti nella battaglia, anche se sai che non saranno mai le stesse che hai pensato, mai come le avresti volute, mai eroiche. Non saranno mai. È tutto dentro di te. E il tuo corpo non risponde. Senti i dolori dell’alba, ma il sole non è sorto. Nemmeno oggi.

Resti intimamente brutalizzato. Reciso alle radici. Estirpato dalla quotidianità. Niente ha più il peso che aveva prima. Nemmeno le cose semplici sono più tali e la leggerezza è solo un concetto da contemplare.

L’attesa.

Non puoi far altro che attendere. Attendere che tutto passi. Che torni come prima o diverso da ora. Ma non così. Non più. Arma alla mano, sentinella del proprio esistere, rimango in guardia a perscrutare l’orizzonte scongiurando che il nemico non ritorni. Aggrappato o appeso al mio fucile, nocche bianche,  elmetto basso e sguardo stanco. Mi arrendo alla notte che dormo correndo verso l’alba. Il dorso della mano sfrega gli occhi a togliere il velo di un sonno mai amico. E un’altro giorno a puntare l’orizzonte. In guardia. Perennemente in guardia.

Io sono e resto qui.
Hey You